撤离威尔斯领地后，我马不停蹄赶回城中，却发现这里的局势已如风雨欲来。

雨水顺着城门铁链滴落，在石阶上砸出一个个深坑。我站在主街尽头，盾牌横于胸前，三百守军列成两排，背靠粮仓外墙。人群在火把光晕边缘躁动，喊声像钝刀刮骨。

“把火还回来！”

“你们吃着神的恩赐，却让我们饿死！”

一名老妇扑到前排，手指直戳我的面甲。她指甲断裂，掌心布满裂口。我未动。盾沿压着地面，纹丝不动。

副官低声报：“东市火势已控，但存粮毁去三成。信鹰台无回应，三具传讯桩皆被拔断，切口平整，是利刃所为。”

我点头。这不是暴乱，是算计。每一处火点，每一声呐喊，都踩在同一个节拍上。有人在暗处拉线，让愤怒变成刀。

“派两人随你副官走侧巷，带密令上鹰台。若装置被毁，取残件回来。我要看那断口是什么兵器留下的。”

他领命欲行，我又补一句：“走地下道。别碰主街石板，有些缝里埋了响铃。”

他顿了顿，领着两人没入暗巷。人群见军阵未动，怒意更炽。石块开始飞来，砸在盾面叮当作响。一个少年被推上前，手里举着烧焦的布片，边缘绣着半截断裂火焰。

“这是你们烧的？还是他们？”

我没接。他知道答案。那纹路我见过——在翁斯坦上次带回的兵符残影里，七点星痕环绕火枝，如锁链缠绕残焰。此刻这布片上的残角，正是同一印记。

燃烧的粮仓之火看似未灭，但人们的愤怒与不信任却已被悄然利用，如同火焰被窃取，化作他人的武器。

人群推搡加剧。一名守军被石块击中肩甲，踉跄后退。后排士兵怒吼，长矛前指。副官拔剑出鞘三寸，寒光一闪。

我抬手压下他的剑刃。

“收兵入阵，退十步。”

“大人！他们已经——”

“退。”

军阵缓缓后移。我依旧稳稳站在那里，未有任何动作。 人群再次爆发出嘶吼，以为我们怯战。他们冲上来，踩过烧黑的市集残骸，脚底扬起灰烬。

直到一个孩子摔倒在我脚边。

他约莫七八岁，脸上沾满烟灰，手里死死攥着半块黑饼。我弯腰，将他扶起，放入阵中。人群一静。

我摘下头盔。